Historia de un letrero.

Los rayos de sol juguetones chocaban en el agua de la fuente. Sus destellos atraían a los niños que se empapaban en sus dorados reflejos.

Con risas y fiestas inauguraban un paseo divertido por la plaza. Un paseo entre palomas revoloteando y adoquines que servían de parapeto a vendedores de globos de colores, golosinas y refrescos.

El murmullo llegaba rebotado, advertía de la cantidad de transeúntes que deambulaban por allí. Despertaba una esperanza caritativa a su pobreza.

Era un viejo sucio, roído por el tiempo, castigado con una oscuridad analfabeta. Custodiado por una lata, colector tintineante de las pocas monedas que arrojaban aquellos que querían acallar su conciencia.

Leían de reojo el escueto letrero sembrado de faltas de ortografía, única decoración de un trozo de cartón arrugado y desteñido colocado a modo de banderín de reclamo.

—Ten conpasión, estoi siego. —Decía.

No lograba atraer a nadie, por el contrario, la frase alteraba semblantes y desviaba direcciones.

El ciego indigente podía oír el desagrado de las madres, la ignorancia del rico, el desprecio del intolerante. Podía palpar la desgana de la incomprensión, la falta de delicadeza del vanidoso, la inseguridad del desconfiado. Incluso olía la sonrisa de la ofensa y degustaba la humillación del obsceno.

Hastiado, pasaban las horas. Dormitando esperaba algún tintineo de alivio. El día solo regalaba ruidos de vidas ajenas que ignoraban su presencia.

Unos pasos cada vez más altos. El sonido era tan diferente que tensionó  al viejo vagabundo. Parecía increíble que alguien quisiera acercarse.

Sonaban a zapatos nuevos, a generosidad peinada, a niño educado con sonrisa cómplice. Olían a perfume trajeado, a maletín de humildad. Traían calor humano y cordiales manos acogedoras.

El sonido se intensificó tanto que casi lo podía tocar. Intentaba captar hacia donde se dirigían esos pies. Alargó la mano y comprobó que estaban parados delante de su mugriento rincón.

En un impulso por conocer, empezó a acariciar los zapatos de príncipe de cuentos, pies camuflados de esperanza, rogando con sus caricias un minuto de atención.

El hombre rozó la cara del vagabundo, se agachó despacio para no asustar, cogió el letrero, lo giró y, con su pluma de niño rico, empezó a escribir unas letras mudas, palabras que el viejo intentaba adivinar sólo por el sonido de los trazos. Volvió a colocarlo en su lugar, sin más explicación, regalándole unas palmadas en el hombro, un gesto amable de despedida para alguien que no recibía nunca recompensas altruistas.

Mientras los pasos se alejaban, un tintineo lo devolvió a su realidad, le siguió otro y luego otro. Nunca antes esa lata abollada había tamborileado tanto. La gente paraba, leía y echaba moneda tras moneda. Los pocos céntimos que antes se colaban con desgana en un hueco oxidado, se convertían en monedas chocando unas con otras, amortiguadas por algún que otro billete encajado cuidadosamente.

El viejo giraba su cabeza de un lado a otro incrédulo. ¿Qué había hecho ese hombre para que su suerte cambiara? ¿Qué clase de milagro obró para que el resto del mundo se fijara en su necesidad?

Terminó la jornada y el viejo recogía absorto el dinero. Demasiada recompensa para un solo día. Reía como loco.

Reconoció de nuevo sus pisadas, el roce de aquellas manos amables le sacaron de su delirio. Dirigió su negra mirada hacia el rostro sin forma y preguntó con un ruego:

—¿Qué has hecho para que todo se haya vuelto luz en esta oscuridad, buen hombre? ¿Qué has escrito en el letrero?

—Nada nuevo —le dijo el desconocido—. Lo mismo que tenía pero con otras palabras.

El viejo, con lágrimas en sus oscuros ojos, intentaba agradecer lo recibido. Apretándole las manos quería pagar lo impagable.

Pensando en la fuerza que pueden llegar a tener las palabras, el joven se alejaba con sonrisa delatadora y paso satisfecho.

Una simple frase cambió el rumbo de la indiferencia.

—Hoy es un hermoso día y yo no puedo verlo.

Letras: Inma Vinuesa.

Voz: Susana Santamarina